Ça s’appelle “AU MIRADOR”.
Et c’est un soupirail, engoncé dans une impasse que les grattes-ciel ont oubliée. Ça s’appelle “Au Mirador” et les mots trébuchent dans la tête, les syllabes s’y cognent avant d’y évoquer un souvenir construit de toutes pièces: face à la mer, une falaise et le vent vivifiant qui souffle le bonheur. Des enfants sans visage jouent dans l’herbe, sous des pommiers et la femme au soleil, la femme ronde et douce, la femme indulgente que l’instantané fixe en lavandière, les bras levés sur la corde à linge……
Que s’est-il passé?
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