et lorsqu'il ne sait plus le poids de ses grenades
ou des mûres acides
il se rit sans raison d'un coing qui se dégrade
et se ride
à l'assise des pages
à force de surseoir
au bord de l'étalage
à brader sa mémoire
il la fait accessible et volage
en bâillonne les maux
en cloisonne l'usage
se cramponne au radeau
des récits de voyage
Sylvie M. Miller
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